26513

ДРУГ БАРДОВ АНГЛИЙСКИХ, ЛЮБОВНИК МУЗ ЛАТИНСКИХ…

Друг бардов английских, любовник муз латинских,
Знаток поэзии, любитель вин грузинских,
Творец волшебных снов и разрушитель грёз,
Жизнь не приучен ты воспринимать всерьёз,
Ты всплеск моих надежд и фейерверк желаний,
Но мне не оправдать и капли ожиданий…
Твоих или моих? Нет смысла понимать.
Я не умею ждать, тепреть и догонять,
Ты из породы флибустьеров и гурманов.
Нет места для двоих на острове туманов.

Отношения

Он мной томился
Я им наслаждалась
Он разлюбил
А я не привязалась
Мы разошлись
Он укрепился в чувстве
Что балаган
Высокое искусство

Любовь бывает

Любовь бывает уравнением с ошибкой
И сочинением на заданную тему.
Ты странен опрокинутой улыбкой
И явной неспособностью к измене.

Любовь бывает выжиганием по шёлку
И акварелью нежной «по сырому».
Мы счастье отыскали, как иголку,
Сомнения развеяв, как солому.

Любовь бывает бродом через годы
И мостиком от мига до мгновенья.
Я странна сочетанием свободы
И явной неспособностью к измене.

Любовь бывает глубиной и высью
И плоскостью наклонной и не очень.
Мы мелочи нарядим новым смыслом
И будет смысл прозрачен и проточен.
Любовь бывает…

Штрихи отношений

Какая грустная чуть-правда,
Какая зоркая чуть-ложь.
Я думала об этом завтра,
А ты вчера меня поймешь.

Game over

Погибли электронные солдатики.
Пропал потраченный на битву выходной.
А слезы у мальчишки настоящие.
И он с досадой топает ногой.

Как хочется, чтоб этим все закончилось,
Но где-то рушатся реальные дома,
И гибнут не солдатики, а мальчики.
Их убивать, кому-то власть дана.

Не важно чем закончилось сражение,
Для тех, кто больше не придет домой.
Слеза. Улыбка. Кровь. Почти движение…
Исчез бесследно чей-то выходной…

Образ любви

Когда художник краски растворил,
Изобразить хотел любовь и нежность,
Бог в эти краски уронил безбрежность
И что-то второпях проговорил…

Художник наносил мазки и блики,
Творил, забыв про сон и про обед,
Не важно, что соврёт искусствовед,
Картина выдаст все свои улики:

Страсть и падение, и ревность, и полёт,
И наслаждение, и болевые пики…
Хоть растушёваны углы, размыты стыки,
Но суть над формой светится и жжёт.

Нежны цвета и абрис очень точен,
Но сколько исправлений не вноси,
Глазам всё мало, и душа грустит,
Творец растерян… Образ не закончен!

Весенний ветер распахнул окно,
И томную улыбку незнакомки,
Задорный смех и взгляд её неловкий
Одним штрихом нанёс на полотно!

Что прошептал в задумчивости Бог?
Влюблённые ответ несут в сердцах.
Не потому ли все преграды — прах,
Идущим об руку по терниям эпох?

Эпитафия

Надеялась. Ждала. Влюбилась.
Измучилась, вскипела, испарилась.
Взлетела, вспыхнула, воскресла.
Поверила. Жила. Исчезла.

Листопад (акро)

Листвой засыпало весь парк,
И краски все вокруг смешались…
С тобой под взглядами зевак
Так увлечённо целовались…
О серых буднях позабыв,
Прильнули душами друг к другу,
А мимо кто-то проходил,
День замер. Миг пошёл по кругу…

Ничего

Ты ничего не хочешь обещать,
Ведь это ни к чему не приведет.
Я ничего отказываюсь брать,
Боюсь, что что-нибудь произойдет.
А в ничего проторенный есть путь.
Достаточно не думать ни о чем,
И ничего случится как-нибудь,
Само — собой. И мы здесь ни причем.

Пройдёт и это

Пусть горек аромат его случайных чувств,
И одиночеством пропитан каждый шаг,
Но тлеет страсть в неплачущих глазах
И блещут искры неисполненных безумств.

Растает календарь. Сотрёт следы свиданий.
Но вдохновение запомнит каждый вздох…
И каждый штрих… Но в этом и подвох
Со множеством фальшивых осознаний…

Нет боли после боли. Все равны.
Нет правды после лжи, коль нет вины.
Пройдёт и это. Мне не жаль… ничуть.

По вере каждому и по безверью
Дают любовь и право на спасенье…
Запоминая боль, огонь слизал свечу.

Авторская справка: Светлана Мерфи, Великобритания

Родилась в 1975 году в России, в Белгороде. В 1985 переехала в Челябинск. С 2009 года живу в Лондоне, Великобритания. Финалист Турнира литературного перевода «Пушкин в Британии» 2011 года. Образование экономическое, но вдохновению это не мешает. С откана из прихотей и лени, В ежлива, как пьяная принцесса, Е сть немного страхов и сомнений, Т олерантна к жизненным процессам, Л аскова, как кошка ночью лунной, А ртистична, как паяц в темнице, Н о порядочна, пусть это безрассудно, А нормальна в мире безразличий.